31

Quienes te conocíamos no fuimos perfectos, o no lo fuimos por nada raro, simplemente todos vivimos en el juego de las cosas que hacemos y de las que no. Pero es que quién puede mantenerse despierto siempre y hacerlas todas, todas esas cosas juntas, todas a la vez...no, no se puede.

Ella murió, pero no lo supimos antes, fue tan de repente que su muerte es un silencio a voces, y su vida un maravilloso recuerdo para que la escribamos, a ella, como en un cuento en el que las palabras se hacen con amor, y sí,  yo al menos te invité a viajar mientras escribías, palabras siempre juntas, todas, todas contigo hasta el final

30

Amarás a Pizarnik

Es un*ángel bullente de palabras, incapaz de soportar cualquier mirada mientras las escribe. Siempre las mismas miradas que te arrancan el corazón, cara a cara con o sin caretas, <<sentía su respiración en mi brazo, sabía que me estaba mirando>>.

Sí, solo tenía que liberarlas, palabras y miradas todas juntas, a la salida de cada laberinto que es un juego aunque te juegues la-vida es mar, es deseo, es pausa >su propio sucidio> da sentido a todo cuanto había escrito antes, es el final de su obra (la coherencia es importante), porque si no, todo cuanto escribió Pizarnik son versos de los mismos que escriben lo mismo de siempre sin serlo: auténticos suicidas.

*este poema tenía que tener algo de ella, con cambios de hora y miradas atrás "ángel bullente" pertenece a "Algo", a "La última inocencia", a León Ostrov, 1956.

29

AL OTRO LADO DE LOS DEMÁS
Ahora lo sé,
somos restos de muro de Berlín,
leyes de hormigón armado
que hay que derribar
hasta derribarnos a nosotros mismos.

Por eso os escucho
frente a todo aquello que me frena,
para no detenerme a mí mismo
y llegar al-otro-lado-de-los-demás
tal y como soy.

Ahora lo sé,
ahora lo somos.

28

SI ELLA ME HABLA

Dime algo gracioso que me desnude, y no puedas apartar de mí la vista.
Dime algo gracioso, hazme una broma, no me cuentes tu vida!
Desencajarse de risa parece algo solidariamente humano.

27

VIVO EN EL ABECEDARIO DE LOS DÍAS
A veces vivo tarde, vivo en la cama
donde no te atreves a mirarme;
con una camisa de mangas largas
rodeándome la cabeza, a oscuras.
Vivo sentimientos encontrados en palabras de la A a la Z; en a-mar a-martes vivo tardes de miércoles a jueves con horas fundiéndose a amaneceres de mis ganas de verte.
Vivo más días de altibajos que domingos.
Vivo donde te tropiezas >si me esquivas>la boca a versos en tu cuaderno de notas, yo también me >dejo> pasar el tiempo.
Vivo solo, vivo contigo.
Vi-vo en el abecedario de los días.

26

Que tú no puedes mirarle a nadie a los ojos por tanto tiempo, ojos que no destino, que entonces sí

25

Ahora que ya no te desnudas, como sol, como yo vacío te veo, cubierta de nubes

24

NO, LA POESÍA NO ES UN ARMA, no se pueden contar historias sin personas a las que amas, porque la Poesía no es un arma las historias se comparten, no se disparan, no, la Poesía no es un arma los versos son antibalas

22

Los miércoles de cada tarde bostezo, solo-para-que-no-parezca-sexo o solo eso. Follar es la entrada o salida a cualquier desastre en nuestras vidas; es follar o arrepentirse

21

Se está acabando, se está acabando el viento se está acabando, como si no fuera posible empezar de nuevo

20

YO CAMINÉ DESNUDADO POR EL DESIERTO DE MALÍ
La textura de la piel es papel de algodón, que por efecto del paso de los meses, pigmentos y reacciones químicas no deseadas, adquiere la coloración amarillenta de la arena. Así parece que consigo sobrevivir a este desierto del que ahora me resulta imposible escapar, y sé que solo es ti-em-po, si cuanto más camino más desierto se abre entre mis pasos.

19

OTROS BUKOWSKIS en breve

Nacer desde las entrañas,
vivir, después de vomitar,
la fragilidad de ensuciarnos a nosotros mismos.
Me hablas con la crudeza de tus sentimientos,
como si fuera una derrota sentir!
Pero qué clase de basura>eres>poesía.

18

Leía libros por todas partes, en todos los rincones, muchos libros, mucho más que libros que nos hacen libres

16

Mejor imaginarse una distancia a-marte, no hay muros>por encima de nosotros<veo el cielo abierto, no hay manos que puedan caer sin poder tocar el suelo. Mañana habrá alguien más, pero hoy veo líneas de-bordados-en-ella.

16

Coches golpeándose ocntra la mediana,
aplastándose, uniéndose al metal de las canciones de fin de semana.

No puedes hacer que me lo crea,
estoy soñando esta vez lo que ves:
<<hay humo a la entrada de los túneles>>.

Esta es mi deceleración,
en tu aceleración
hay humo de coches a tu espalda,
entrada al túnel de los lunes.
Madrugadas tejiendo sus esquinas
para doblarlas todas en mi dirección,
pero ya no pudiste encontrarme:

-...miro al cielo para imaginarme algo más azul.
(Sin poder imaginarte nada más azul que el cielo,
ya ni siquiera mirabas para arriba).

15

Me duermo en tu cama de amiga,
cierro los ojos acariciando-hojas-en-braille;
leyendo en esta his-to-ri-a que no se queda a oscuras,
no se acaba hasta el final.

Soy yo otra vez
te acaricio el pelo >cuando bebes< el mar
es que nunca se acaba.
No es que yo no pueda,
es que ni siquiera la he probado...
agua de mar, de ti, en tus labios
>un placer< que aquí no pase nada,
yo también me duermo a tu lado soñando,
el ciego soy yo.

14

TESTIGOS DE LO QUE SOMOS
Madrid está llena de gente, pero en realidad no hay nadie si no vas con alguien; y aunque esta calle parece tener vida propia, no tiene sentido si no la escalas como el rascacielos de lo peor que te haya pasado hoy con cualquiera de nosotros.

Siempre recuerda, recuérdate con ella. Mejor rodearse de alguien que te aprecia y ser lo más irresistible para el resto, para que cuando vuelvas sobre tus pasos no te reflejes en la soledad de ningún escaparate, no te veas a ti mismo, solo.

Siempre recuerda, recuérdate con ella.
Siempre recuerda: cuando devuelvas toda la belleza a esta-ciudad verás crecer entre tus manos.

13

ESTIGMAS DE LOS DEMÁS
Y digo sí, digo distancia.
Y dinos, qué has vivido en cada paso de cebra que se olvida, descríbenos el barrio según los lugares por los que hayas pasado de largo.
Desde lo menos que puedas recordar.
Desde la calle cortada al miedo a la distancia para volver a casa de noche.

Estás sola en mitad de la calle,
te abrazas y contraes balanceándote,
te busco,
a una parada de verte,
a una ciudad de encontrarte >estoy< solo.

Estás en esas paradas de metro,
esos pasos de cebra que se olvidan.
Y digo sí, digo distancia.

12

CAMPO MINADO
Pero qué idiotas somos los humanos, siempre saltamos de los malos a los malos momentos antes de que estallen.
Como si solo hubiera un instante de felicidad mientras saltas, mientras estamos en el aire.